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Flirter avec le Réel pour sauver les racines,
Laisser l'Ange l'écrire blanc sur blanc,
Puis le Clown fantasmagorifier l'existant.
Des bouts d'un spectacle s'entremaillent.
Les récits d'il y a dix ans
Se raccommodent et s'agglutinent
Avec les expériences silencieuses d'aujourd'hui.
Les trous noirs deviennent des P'tits Blancs,
Les P'tits Blancs sont montés en neige,
La neige fond noir sur le papier,
Le papier colporte les chants de bataille,
Les batailles confrontent l'Ire et le Réel,
Le Réel se liquéfie en Potée,
La Potée s'alchimise en Confiture,
La Confiture déglace en postures corporelles,
Les postures bousculent les impostures,
S'animant danse,
Et là, enfin,
nordel de bornœud : Plaisir.
Il n'y avait qu'une Prune
Pour me sortir de cette torpeur blanche.




« LES P'TITS BLANCS »
50 Tentatives de répondre à la question : "Ça va ?"
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